LA DIMENSIÓN PERDIDA

Por: Jimena Benítez Betancur

—¡Ocultemos todo, rápido, debajo de la alfombra!
—¡Apúrate, que nos va a ver!
—Paula, hoy es día de palabras positivas, ¿sí? La palabrita de dos letras queda afuera. Quiero arrancar el lunes con buena vibra.
—Rosa, vos reíte como siempre cuando entre, nada de ponerte sentimental.
—Cuando fui a la casa me preguntó por ustedes.
—Que nadie le diga que estábamos mirando fotos del viaje después de lo que le pasó.
—Rosa, ¿le contaste cómo nos miró el otro día? Quería llorar.
—Ay, por favor. Toda tomada por la energía negativa. Chus, chus.
—Ale, prendé el sahumerio de palo santo. Así, cuando entre, ya se da cuenta de que estamos en modo purificación.
—¿Alguna sabe si fue al psicólogo? Le pago la terapia.
—Chicas, se le acaba de morir el padre hace menos de seis meses, Ale.
—Me llega a contagiar la mala onda y me muero.
—¿Saben que la energía que emitís, el otro la absorbe?
—Sí. Yo soy un imán.
—¡Chicas, apuren! Mandó un mensaje, dice que ya viene subiendo.
—¡Abran las ventanas!
—Dale, Rosa, contanos algo, así nos reímos.
—Es ella. Abrí.
—¡Hola, Romi!
—La que faltaba, por fin, amiga.
—Estábamos riéndonos con las historias de Rosa y sus amiguitos nocturnos.
—¡Qué linda estás! ¿Te cortaste el pelo?
—Se me cayó un poco.
—Ay, te queda bárbaro.
—Sí. Te queda mejor.
—Te noto más relajada.
—Sí, ¿qué pasó en ese retiro?
—¿Conociste a alguien?
—Dale, contanos, amiga.
—Estoy tomando medicación.
—Ay, yo quiero. ¿Qué estás tomando?
—¿Sirve para adelgazar también?
—¿Se enteraron de la droga para perder grasa?
—Sí, yo lo estoy pensando.
—Cualquier cosa, decime y le digo a Pablo que te haga una receta.
—Médico y soltero.
—Siempre enamorado de Juli.
—Pero estuvo con Romina.
—Sí, pero eran muy chicos cuando pasó eso. Mi hermano ni se acuerda.
—Fue hace tres años.
—Romi, pasá. Voy a aprontar el mate. Sentate al lado de la ventana, que hace calor.
—Yo voy a comenzar la semana que viene a inyectarme. Esta semana tengo el casamiento de Anabella.
—Ale, yo quiero.
—Rosa, vos necesitás la otra.
—¿Cuál?
—Ahora hay una que te sacan colágeno de los muertos y te lo meten en la cara. Te estira todo. Vas a desaparecer si seguís haciendo ayuno.
—Nada que ver. La grasa de los muertos, qué buen servicio. Me deprimen los cementerios.
—El olor me da náuseas.
—¡Tomá un mate y callate!
—Sabés que ese líquido verde te tiñe los dientes. Ni loca.
—Pasale a Romi.
—Compramos masas de chocolate para vos, las que te gustan.
—Gracias.
—Romi, viste que yo estudié diseño de interiores. Absorbés toda la luz con ese buzo negro. Tendrías que usar más color. Chicas, ¿quieren que les haga colorimetría?
—Nada de negro. Esa es la regla número uno. Solo para la basura.
—Yo tampoco lo uso. A papá lo hice ir a la concesionaria para que cambiara el color del auto.
—El chocolate también es negro.
—Chicas, la semana pasada me tiré las cartas. Me salió que alguien iba a querer acercarse y me iba a drenar la energía.
—Pablo.
—Qué celosa, Romi, resultaste ser. Mi hermano me dijo que te llamó, pero rebotaba la llamada.
—Qué raro. Después del entierro nadie me llamó.
—¿Fuiste sola, Juli?
—Sí, re confío en ella.
—Romi, ¿te molesta si me cambio de lugar? Es que viniste toda de negro y me da miedo que algo se me pegue.
—Pero tiene botas marrones. Yo fui a verte, sí.
—Ah, qué alivio. Igual ya le mandé un mensaje para pasar hoy, por las dudas. Quiero que me haga una limpieza.

—¿Puedo ir contigo? Perdón, Romi, que falté.
—Dale, Rosa, vamos de noche.
—Yo también quiero.
—Yo quiero preguntar por papá.
—Voy a traer la merienda antes de que se lave el mate.
—Antes de irnos, acordate de las fotos.
—¿Qué fotos?
—¿Y si vamos todas ahora en mi auto?
—Tu auto es negro, Ale.
—Vamos en el mío.
—Pero somos cinco. El auto es para cuatro.
—¿Qué están haciendo?
—¿Qué pasó?
—¿Quieren que me vaya?
—¿Qué decís, Romi?
—¿Te parece que vamos a querer que te vayas? Queremos estar contigo.
—Siempre juntas, como en la escuela. ¿Te acordás?
—Yo sí me acuerdo; las que se olvidaron son ustedes.
—Romi, estamos para pasarla bien. Si estás incómoda, acostate en mi cuarto.
—¿Tomaste algo?
—Capaz algo dulce te levanta.
—¿Levantarme de qué, A L E?
—Ay, Romi, dale, tontita. Te traigo agua, ¿querés?
—Lo que quiero es que mis amigas me pregunten cómo estoy después de haber acompañado a mi padre durante los dos últimos meses de su vida, postrado en un CTI.
—Romi, tenés que soltar. La vida sigue.
—Rosita, querida, la vida sigue, claro que sí. Justamente por eso estoy mal. Falleció la persona más importante de mi vida. Aparte, ¿cómo voy a pagar ahora las vacaciones a Tailandia?
—Vendé todo, amiga. Ahora la gente suelta todo lo material. ¿Para qué querés tener esa carga? Vendé todo y ponés la plata en el banco.
—O se la das a mi hermana, que te la invierte en acciones.
—Ay, sí, tomá un mate.
—Me da asco tomar mate, ya lo sabés.
—Sí, pero dicen que adelgaza, te saca la ansiedad. Mirá toda esa gente que trabaja en la casa de Rosa, flacas hasta los huesos. Siempre que vamos tienen el mate escondido en algún mueble.
—Todas saben que lo de Tailandia es mentira. Perdimos todo con el tratamiento. Capaz termino tomando mate después de todo.
—Qué exagerada.
—Me hacés reír. Nosotros nunca perdemos todo.
—¿Me vas a ayudar, Ale?
—Amiga, claro. Estoy contigo, como siempre.
—Estamos para vos, en las buenas y en las malas.
—¿Cuándo te faltamos, Romi? Dale, cambiá la cara.
—¿No te molesta el humo del sahumerio, no?
—¡Rosa!
—¿Qué?
—¡La palabra, Rosa, la que empieza con N-O! Gracias.

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