Por: Francisco Anzola
Lo último que me dijiste antes de dejarme fue que me verías en el infierno, y ahora que estoy aquí, te busco y te busco y no te encuentro. Hace años creí verte ahogándote en un lago de agua hirviendo, pero no, no eras tú. Otro día pensé que eras un pedazo de carne aún con vida que un demonio colorado azotaba inmisericordemente; pero no lo eras. Hace días, mientras caminaba con agonía en la costa del océano, creí ver tu cuerpo lacerado sobre una montaña de cadáveres al fondo de un acantilado, pero tampoco.
¿Dónde estás, mi amor? Pasan los años y en lugar de olvidarte, más pienso en ti, más me acuerdo de nuestra vida juntos, más te deseo. Yo, claro, ya no soy el que era. Mi piel se marchitó hace tiempo, se me puso morada, ennegrecida, y se me ha ido cayendo. Mi cuerpo está cubierto de heridas, y la sangre me brota por todas partes. ¿Cómo sangro tanto y no me desangro? Cada tanta semana voy a que me descuarticen, cada otras tantas, a que me impalen, y así pasan los meses y los años en una cadena interminable de tormentos. Pero parece mentira, mi vida, que aun en los momentos más horribles, aun cuando me incineran o cuando me aplastan, sonrío. No es que sonrío porque ya no tengo cachete y se me ve la mandíbula y parece sonrisa. Sonrío de verdad porque pienso en ti, y es que me haces feliz, corazón. Qué fortuna la mía de tener una eternidad para recordarte y para buscarte. Ya te encontraré, porque tú de que estás aquí, estás.
Sobr el autor
Francisco Anzola es un escritor venezolano-estadounidense radicado en Nueva York. Escribe narrativa en español y en inglés. Su obra explora, entre otros temas, la memoria, el deseo, el poder, el desplazamiento y las formas en que el pasado persiste en la vida cotidiana.